Сорок восемь. Ласло Беньямин (Венгрия)

Видишь, я еще не старый —
разве несколько усталый.
Скоро стукнет мне — о боже —
пять десятков!.. Ну, и что же!
Вот умри я — весь бы город
говорил бы: — Как он молод!..
Все живет во мне покуда
тот, извечно ждущий чуда,
тот упрямец своевольный,
вечно мною недовольный.
Он, как прежде, без разбору,
подстрекает меня к спору,
не дает заплыть мне жиром,
разгоняет кровь по жилам.
Сорок восемь, вы промчали,
а вся жизнь моя — вначале,
а вся прежняя дорога —
вроде длинного пролога,
предисловья, предваренья
первых строк стихотворенья,
лишь посевы, а не всходы —
мои прожитые годы.
Сердце знало, понимало,
а сказал я мало, мало,
все несмело, все неполно,
все готовился упорно
мир создать простой и светлый,
чтоб любовь была ответной,
а живущие в печали
мне печаль свою вручали.

Другие произведения