Город. Станислав Гроховяк (Польша)

Я разглядел, ничего в этом городе не было —
не было ничего,
одни только бомбы.
Едва их вспомню — морды собачьи задраны,
головы стариков тихонечко вздрагивают.

Бомбы упали внезапно —как снег на голову.
А перед тем светлело в ночи, ибо вишни
уже зацветали белым своим цветеньем,
в птицы, как ангелочки, носились в небе.

И тут все вышли —не из дверей, а прямо
по мостикам занавесок, на этот воздух,
в семейном кругу,
в созвездьи вещей серебряных,
которые просвечивали сквозь платье.

Поскольку добрые бомбы и парк разрушили,
весь парк сейчас уподобился карусели,
и многие сели
на тех лебедей пылающих,
на спины верблюдов с дымящимися ноздрями.

О ночь этих бомб,
о ночь на Ивана Купалу,
твой хрупкий цветок стоял на тоненькой ножке,
и чашечка его была — словно глаз в прожилках
и словно красною ниткой вышитый герб.

Пожалуй, сегодня уже никому не вспомнить,
кто сорвал и унес цветок этот черно-красный
из города,
где зияет дыра воронки,
как удивленно раскрытый огромный рот.

От мая до мая, 1975

Другие произведения

Вся поэзия