Арбуз

И о том судя, и об этом —
то о музыке,
         то о музе —

что сказали б вы
               вот об этом —
о зеленом простом арбузе?

Он лежит на бахче осенней
вне событий и потрясений.

Он не тронут еще ножами,
он как лысый толстяк в пижаме,

что на юге проводит отпуск.
Рядом бродят жена и отпрыск.

Спит толстяк в тишине дремотной
в полосатой пижаме модной...

Но когда наступает вечер —
он уже не арбуз. Он вечен.

Никакого арбуза нету.
Он похож сейчас на планету.

Муравьишка шагает робко
по остывшим ее вулканам.

Проползает божья коровка
по зеленым меридианам.

Так проходит, наверно, вечность.
И одна, и вторая вечность.

И берет его в руки кто-то,
и куда-то уносит кто-то.

Переполнен тоской глубокой,
он в тарелке лежит глубокой.

Подступают к нему с ножами.
В том числе — человек в пижаме.

Он сперва постучит по коже,
тронет хвостик — созрел, похоже.

У него своя точка зренья.
Тоже верная точка зренья.

Другие произведения