Наши дни

Наши дни — это воины. Да, солдаты,
поднимающиеся на бруствер века,
с душой,
      что слита с винтовкой
                                             так же,
как на винтовку надетый штык.
Их лица от пороха обгорели.
И суровы они. И черны их раны.
А глаза их воспалены от дыма,
от бессонниц красны они,
                                           от печали
обо всех, кто пал
                              на полях сраженья.

Наши дни — это воины.
                                      Им знакомо
не одно лишь победное ликованье.
Нет, они порой еще отступают
среди взрывов, ругани и стенаний —
эти воины мужественные,
                                            разведка,
проникающая в глубину столетья.
Они наземь падают, ветераны,
и опять возвращаются в строй
                                                    бойцами,
и опять идут, зажимая раны,
с окровавленными в бою сердцами,
и штурмуют вновь бастионы рабства,
что стоят пока еще на планете,
да и нас самих еще пребывают.

Наши дни — это воины. Да, их лица
в этом страшном пламени обгорели —
оттого безымянными они стали,
как Солдат Неизвестный на пьедестале.

Переводы

Другие произведения

Вся поэзия