СТРОГАЯ МОРКОВЬ. Я. Смеляков
Не в смысле каких деклараций, не пафоса ради, ей-ей, мне нравятся серые зайцы — те золушки наших полей.
Мне праздника лучшего нету, чем видеть опять и опять — по этому белому свету тот заяц идет погулять.
Ни шелка на нем, ни шевьота. Ни юбок на нем, ни рубах. Как красный колпак санкюлота — морковка в суровых зубах.
Не плод экзотический юга, чья дряблая кожа пестра, — а скромная дочь огорода, больших удобрений сестра...
Но грозный, как тень трибунала, сидит на своем чердаке охотник в коротеньком платье, с кулацким обрезом в руке.
Он зайца в ловушку заманит, морковку его отберет. Он с этою целью ложится и с этою целью встает.
Но вы понимаете сами — я зайца в обиду не дам. Высокую чашу питанья я с ним разделю пополам.
Я дам ему, может, рублевку из малой получки моей — пусть купит другую морковку, какая еще покрупней.
Я буду доволен, по сути, — была бы у зайца всегда в железной домашней посуде красивая эта еда!
|