В судьбе Юрия Левитанского январские даты вместили свет и радость прихода в этот мир с болью и скорбью последнего мгновенья...
25 января 1996 года он ушел из жизни, во время выступления на совещании в столичной мэрии, где обсуждалось отношение творческой интеллигенции к военным действиям на Северном Кавказе. Спустя всего несколько дней после своего 74-летия.
По сложившейся традиции день памяти поэта отмечается в День его рождения, как дань неистовой любви к жизни Юрия Давидовича, как символ торжества жизни над смертью, которым проникнута лирическая поэзия Левитанского!
В этом году исполнилось 100 лет со Дня его рождения. 22 января состоялось сразу несколько значимых культурных мероприятий:
- вечер памяти в Центральном доме литераторов, где произведения поэта звучали в исполнении заслуженных актеров, певцов, музыкантов, поэтов и писателей;
- спектакль Чулпан Хаматовой «УтроВечер» по произведениям Юрия Левитанского в театре «Современник»;
- концерт-посвящение в Большом зале консерватории «Да будет жизнь моя среди вас!», на котором звучали произведения почитаемых Юрием Давидовичем композиторов.
В течение всего года в разных городах России пройдет множество культурных мероприятий и событий, посвященных памяти замечательного русского поэта.
В этот день мы делимся с вами стихотворением Булата Окуджавы «Чудесный вальс», которое он посвятил Юрию Левитанскому еще при жизни.
Музыкант в лесу под деревом
наигрывает вальс.
Он наигрывает вальс
то ласково, то страстно.
Что касается меня,
то я опять гляжу на вас,
а вы глядите на него,
а он глядит в пространство.
Целый век играет музыка.
Затянулся наш пикник.
Тот пикник, где пьют и плачут,
любят и бросают.
Музыкант приник губами к флейте.
Я бы к вам приник!
Но вы, наверно, тот родник,
который не спасает.
А музыкант играет вальс.
И он не видит ничего.
Он стоит, к стволу березовому прислонясь
плечами.
И березовые ветки
вместо пальцев у него,
а глаза его березовые
строги и печальны.
А перед ним стоит сосна,
вся в ожидании весны.
А музыкант врастает в землю...
Звуки вальса льются...
И его худые ноги
как будто корни той сосны —
они в земле переплетаются,
никак не расплетутся.
Целый век играет музыка.
Затянулся наш роман.
Он затянулся в узелок, горит он — не сгорает...
Ну давайте ж успокоимся!
Разойдемся по домам!..
Но вы глядите на него...
А музыкант играет.