Портрет

У дочки были золотые пряди,
а пальцы в синих пятнышках чернил...
Ее у сквера,
                      просто шутки ради,
фашистский группенфюрер застрелил.
Он был мастак
                          в делах такого рода.
Но год прошел,
а может, день всего,
и партизаны, именем народа,
на виселицу вздернули его.
Никто не знает, где его останки,
какой травою сорной поросли...
А на могиле юной парижанки
подснежники весною расцвели.
И женщина
в исписанной тетради
нашла потрет,
                         который сохранил
ее девчурки золотые пряди
и пальцы в синих пятнышках чернил.
И, вышив шелком красные соцветья,
она его, как дар любви своей,
послала в день семидесятилетья
Большому Другу
маленьких детей.
И с этим пор по Франции недаром
крылатая разносится молва
о том, что в день рождения
подарок
по адресу доставила Москва
и что  Великий Знаменосец мира,
тот, чьим глазам грядущей день открыт,
в большом кармане своего мундира
портрет убитой девочки хранит.
Он этот дар не передавал музею
и, нежностью отцовскою согрет,
напутствуя в Нью-Йорк на Ассамблею.
Вышинскому показывал портрет...
Так катится молва,
и я не знаю,
где истина,
                    где вымысел молвы.
Но есть в ней правда высшая, святая,
она не отделима от Москвы.
И помнит Вождь,
в рабочем кабинете
над картою склонившийся в Кремле,
всех девочек, рожденных на планете,
всех мальчиков, живущих на земле.

1950

Другие произведения