Ты знаешь, как пахнет багульник...

— Ты знаешь, как пахнет багульник?
И мне отвечают:
                               — Чудак!
Багульник, багульник лиловый —
да он и не пахнет никак!

— А эти цветы, на которых
заката июньского след?
И ты отвечаешь сердито:
— Да нет у них запаха, нет!

И ты разъясняешь сурово
с научной своей высоты:
— Не пахнут, коллега, не пахнут
сибирские наши цветы!..

Ах, друг мой, ученый и мудрый!
Я знаю: тебя расспросив,
услышу, что роща лесная —
обычный древесный массив.

С упорством меня обличая,
доказывать будешь всерьез,
что ветер не может влюбиться
в предутренний лепет берез.

Но ты наклонившись на досуге
над этим горячим цветком.
Он пахнет ромашковым детством,
деревней,
                  парным молоком.

Взгляни, забывая цитаты,
на щедрую эту красу!
Она отражается в стеклах
очков у тебя на носу.

То щелкая,
                   то замирая,
искрясь,
                    загораясь,
                                       горя —
в два счета она опровергнет
такого, как ты, сухаря...

Листья летят, 1956

Другие произведения

Вся поэзия