Из ненаписанных стихотворений
Есть любимые книги,
есть любимые названья,
существующие
как бы отдельно,
независимо
друг от друга.
В наше время
демонстраций,
манифестаций,
всевозможных шествий
вижу себя
в одной из колонн
с транспарантом,
на котором начертано
самое мое любимое,
заповедное,
сокровенное,
от которого
дух у меня захватывает —
нет, не названье,
нечто гораздо большее,
чем названье
(жизни? судьбы? пути?),
возглас отчаянья,
крик о помощи,
мольба о помилованье —
это я,
это я, Господи,
Господи,
это я!
Другие произведения
-
Время белых стихов, белизна, тихий шаг снегопада...
Время белых стихов, белизна, тихий шаг снегопада, морозная ясность
-
Кто-то упрямо и властно...
Кто-то упрямо и властно мне смотрит в затылок, требуя — обернись, оглянись! -
Когда на экране, в финальных кадрах...
Когда на экране, в финальных кадрах, вы видите человека, уходящего по дороге вдаль
-
...и уже мои волосы — ах, мои бедные кудри!
И уже мои волосы — ах, мои бедные кудри! — опадать начинают, как осенние первые листья в тишине опадают.
-
Жить среди книг — хотя б и не читая...
Жить среди книг — хотя б и не читая, лишь ощущать присутствие вблизи
-
Пять лебедей у кромки Рижского залива...
...Пять лебедей у кромки Рижского залива...
...В том теплом и бесснежном январе... -
Это я...
Есть любимые книги -
Не изменить цветам, что здесь цветут...
Не изменить цветам, что здесь цветут, и ревновать к попутным поездам.