С мокрой травы в лесу стряхиваю росу...

С мокрой травы в лесу
                           стряхиваю росу.
Хочешь, стихотворенье
                            из лесу принесу?
В комнате, еще темной,
               чмокнешь во сне губами.
Земляникою пахнет теплой?
                    Сеном? Или грибами?
Где-то кузнец стрекочет,
            травинка щеку щекочет —
тебя разбудить до солнца
                      стихотворенье хочет.
А ты всё не просыпаешься,
            всё ты не просыпаешься,
одними губами сонными
                   медленно улыбаешься:
«Что, мол, опять за шалости?
        Нет в тебе, видно, жалости!
Где же черты солидности,
          признаки возмужалости?..»
Все это знаю издавна —
              не к чему повторенье.
Тихо выходим из дому —
                     я и стихотворенье.
Мутную тишь дремотную
                   ранняя птаха будит.
Нет у меня солидности,
                видимо — и не будет.
Дачу еще не выстроил,
                 не обзавелся чином...
Толстую палку выстрогал
                ножиком перочинным.
Иду не спеша, помалкиваю,
            палкой своей помахиваю,
с мокрой травы в лесу
                    стряхиваю росу.

Другие произведения