Снег под утро реже, реже...
Снег под утро реже, реже, и как промельк в облаках — белый дом на побережье, возле моря в двух шагах.
В этом доме белом-белом, где шаги приглушены, где иных не слышно звуков, кроме звука тишины,
в этом доме тихом-тихом, где покой и полумрак, там свои бушуют бури — не подумаешь никак.
Там гремят такие грозы — просто вам их не слыхать. Там такие вихри кружат — просто вам их не видать.
Там гудят такие шквалы, дуют ветры всех широт. Там и взрывы, и обвалы вулканических пород...
В этом доме, таком тихом, я зимой однажды жил. Тихо музыка играла, снег за окнами кружил.
И никто б не мог подумать, что за тою вон стеной день и ночь бушует лава, ходит почва подо мной.
И никто б не мог представить, что на том вон этаже подо мною твердь земная разверзается уже.
Грозно пламя бушевало, грохотал девятый вал — сам не помню, как, бывало, я на берег выплывал...
Зимний берег побелевший, зимних сосен бахрома. Белый дом на побережье, дом как дом, как все дома.
Гаснет в окнах луч прощальный, свет зажегся там и тут. Ходит шторм девятибалльный. Рододендроны цветут.
|