Как бьют часы! Со счета можно сбиться...

Как бьют часы! Со счета можно сбиться.
По полке бродят блики, неясны.
Стоят на полке книги. Как им спится?
У них свои, особенные сны.

Они недвижны, книги, и спокойны.
Но ухо к переплету приложи!
Там гул стоит. Там происходят войны.
Там вспыхивают грозно мятежи.

Там и мое мальчишеское фото,
что в книге позабытое лежит,
под непреклонной сенью эшафота
уже иным векам принадлежит.

Оно там столько времени хранится,
что действующим сделалось лицом.
Страница детства. Некая страница
между его началом и концом.

Там всё так ясно. Выпукло и зримо.
Там, преданный голодным и рабам,
на все века гремит непримиримо
мой маленький отрядный барабан.

О, как он бьет! Со счета можно сбиться.
Он, призрачные тени шевеля,
мне говорит: — Пока тебе тут спится,
меня теснят солдаты короля...

О да, у королей надежны слуги!
Но от ответа я не ухожу.
Я с сожаленьем отвергаю слухи
о том, что я причастен к мятежу.

Не я в горах оружие скрываю,
и не меня преследуют всё злей.
Да, это так. И всё же не скрываю:
я с детства презираю королей.

И ты стучи, греми, когда мне спится,
буди меня, мой барабанный бог!
Не дай мне ненароком оступиться
в одной из тех решающих эпох!

Не вошедшие в сборники

Другие произведения

Вся поэзия